Шатаясь круто на высоких каблуках,
опираясь на чье-то плечо у низин пьедестала,
она языком нерабочим бурлит о богах
и о том, как катарсис в такси вчера испытала.
Ее выплюнул клуб на холодные грязные камни.
И, колени подставив камням, преклонясь перед миром,
она стонет, блюет чистотой с грацией лани,
что подбили из дроби или ударили гирей.
Зацепившись белесыми пальцами за чью-то куртку,
причитая со взглядом серьезным об инфо-войне,
она просит, чтоб этот "кто-то" назвался французом,
чтоб довез ее к королю на белом коне.
И кидают пророчицу эту в серые стены,
почти точно, как в замке, и просят заткнуться и спать.
А ее прожигает насквозь, взбивает до пены
желанье вести свой народ опять побеждать.
Жанна Д Арк
© Copyright: Надя Крум, 2012
Свидетельство о публикации №112101610261
Свидетельство о публикации №112101610261
Рецензии