В десятках счёт был нашим встречам

В десятках счёт был нашим встречам.
Романтика, шампанское, цветы.
И вот в весенний, майский вечер:
«Пошли ко мне» - сказала ты.

«Я не могу» - от страха заикаясь,
Ответил вдруг, не знаю почему.
Ты, вздрогнув, тихо прошептала:
«Не нравлюсь? Не могу иль не хочу?»

Плечами зябко передёрнув,
Ссутулившись, пошла к себе домой.
А я, себя, за трусость проклиная,
Побрёл во след с поникшей головой.

Спина твоя тихонечко дрожала:-
«Обида, стыд, отверженности страх»,
По женски, горько выражала,
Всё то, что я не смог прочесть в глазах.

О! Как же я хотел исправить
Бестактность грубую свою.
Сказать, как я тебя жалею
И, даже, может быть, люблю.

Когда остановились перед домом,
Во мне «орёл» заговорил
И, чтоб вину свою загладить,
Себя всего, тебе же, предложил.

Глаза твои от счастья заблестели,
Ручьём весенним голос зазвенел:
«Вам кобелям, лишь это надо»,
И от ладошки «фейс» мой заалел.

А дальше восхитительной походкой,
Сияя вся, вошла к себе в подъезд.
А я же думал, щёку потирая,
Ну и какого …
                с предложением полез.