если это не боль - то что я знаю о боли?

А я кричу тебе - уходи с этого чертова перекрестка,
Я рву волосы на башке неуместно-рыжей,
Как у какого-то не оформившегося подростка...

А что мне делать еще?
Ты же меня не слышишь.

А где-то там высоко происходит прошлое,
Где я еще готова спорить, ветер сквозь пальцы
ласково, на крыше летней, в электричке заброшенной,
Когда в мозгу ещё единственным «не сдаваться»

Аритмия, абстиненция, кровь из носа, недостаток тепла в ладонях,
Осталась вера - не тронь и тебя не тронет
Эта осень, безнадежная, скользкая, твое право пытаться спрятаться от дождя
Не в любом проходящем трамвае,
в том самом, где хоть на сотую сердца ждут,
включат печки. Знакомый до боли маршрут
повторишь, чтобы потом, уходя,
сказать, что уже скучаешь.

Что будет потом? несколько дней в бегах в колесе,
Попыток снова всем доказать, что, мол, ты не все,
Усталости, всяких «давай-ка уже сбежим
отсюда, хоть под Лысую гору»
И можно спрятаться и даже выбросить ключ в окно,
перечитать сценарий - все ли соблюдено,
Те ли реплики, тот ли включен режим,
И потерять опору

на воздух, я не жалуюсь, мне надо выболтаться,
и все опять обо мне,
я, кажется, стала выбоиной
на кирпичной стене
от чьего-то камня и резкого вопля «сука!»
вот так, уходишь, не оставив ни слова.
ни звука.

вообще ничего, а мог бы, мог бы,..
сам себе казался сильным, сдвигал горы,
а потом внезапно
упал
затих.

когда умирает что-то внутри –
рождается стих.