12

что ответить тебе, хороший, на это "Как ты?",
не занудствуя, не лукавя и не злословя,
не канюча и не вздыхая на полуслове,
с чувством юмора,
чувством времени,
чувством такта?

что с погодой, похоже, мы тут застряли,
что смотреть в окошко нет смысла: туман в окошке,
он, конечно, не естся столовой ложкой,
но вполне себе втягивается ноздрями,

то, что в трубку волком не вою только
чтоб не стало тебе, расстроенной, тяжелее,
что никто, кроме редкой тебя, меня не жалеет,
потому как в том, чтобы ныть всем подряд, я не вижу толка,

что хотелось бы лечь на спину, укрыться пледом,
никуда не ходить, только слушать, как осень пишет
натюрморты секунд - и сжигает на желтой крыше,
забирает мой календарь и сжигает следом,

что я верю - в себя, в тебя.. и, сама суди,
мы же молоды и живучи, что та же плесень,
то, что есть между нами, круче, чем "Песнь песен",
и двенадцать тысяч лет еще
впереди.