Когда-то скажет он и обо мне:
Мол, молодости грех за мной остался.
И подмигнет кому-то в тишине,
Повисшей вслед утихшей сальсе.
А был ведь он со мной не так и юн,
Чтобы списать порок на зелень страсти,
Неопытность иль прочие напасти,
Ушедшие до разговора дюн.
И я была не первой в списке грез,
Зовущихся грехом на этом свете.
Не первой, захлебнувшейся от слёз,
Страницей, перевернутой поэтом.
Он пишет, не вживаясь в свой сонет,
И мертвым текстом его буквы пляшут,
Обижен он на стих, и на удачу,
И с нового листа строчит памфлет.
Когда-то скажет он и о тебе:
Мол, молодости грех за мной остался.
Не от того, что мне давал обет,
А оттого, что просто испугался.
18.09.2012
Поэт
© Copyright: Леда Белая, 2012
Свидетельство о публикации №112101508146
Свидетельство о публикации №112101508146
Рецензии