***

Ты сидишь в домашнем, с опухшим лицом от слез. И все ждешь чтобы кто-то - на помощь, как черный плащ. У тебя - вместо сердца лед, у тебя у души - склероз. Ты поплачь, моя девочка, делать-то что? Поплачь.

Ты все ждешь, говоришь в открытую: "Я - одна". А никто не слышит, да впрочем, и не ДОЛЖНЫ. Ты устала мертвой быть, как стена. От отчаянной, неприкаянной тишины.

Ты твердишь им:  "Я не железная - поролон. Молью съеденный и протертый до самых дыр".
А они тебе - ладно, деточка, поделом. Выбирала - теперь не стоит влезать в эфир.

Ты им: "Славные, у меня опустел тот бак, из которого я черпала так много сил".
А они тебе: "Извини, но у нас - кабак. И на фейсконтроле топчутся пять верзил".

Ты устала, словно тебе - сто лет. На лице ты чувствуешь драную сеть времен.

Да и впрямь - а может, тебя уже больше нет?

Ты осталась пустой строкой в череде имен.

Ну чего ты пыжилась, что за значимость, что за спесь?

Мы приходим одни сюда и уйдем - одни.

Был когда-то тот мальчик славный - да вышел весь.

В этом вряд ли кого-то можно вообще винить.