Притча о патриоте

В поселке, в ближнем Подмосковье,
Где торф давно уж перестали добывать,
Жил был Иван, по отчеству Калиныч,
Любитель топором на улице махать.

Когда был пьян, то рассуждал легко,
О нужности российско-православного народа,
О  том, что им до нашего сознанья далеко,
О том, что любит власть и мать природу.

Держал худую, вечно грязную корову.
Водил ее как злобную собаку, на цепи.
Она взамен ему немного молока давала
И множество навоза. Хоть пруд им запруди.

В тот год сломали стену в городе Берлине,
А я пошел к Ивану за его коровяком.
Стоял мужик в трусах, не трезвый у сарая,
И громко крыл всех нас отборным матюком.

Кричал, что продали жиды Россию немчуре,
Что он напрасно кровь свою пролил,
За Родину, за Сталина, еще за что-то...
Потом затих и самокрутку засмолил.

Его спросил я, был ли он у немцев,
У фермеров, которые разводят скот,
Снабжают молоком, сметаной и навозом,
Не пьют с утра, как наш небритый патриот.

Скользя по жидкой жиже из навоза,
Иван поднялся, будто из окопа,
Схватил топор и начал им махать,
Смекнул и я. Бежать. Иначе будет жопа. 

Иван махнул разок, другой. И рухнул.
На забор. Как на Берлинскую стену.
Забор упал. Не крепок видно был.
Калиныч замер. Как будто в мир иной отбыл.