Был мой милый кареоким, -
очи жаром в сто карат,
не дарил стихом мне строки,
но всяк раз лобзал стократ,
пылко, робко, без словечка,
так молчат стол, стулья, печка,
даже алых роз букет…
Но явился вдруг поэт, -
за экспромтом шёл сонет,
за сонетом – акростих,
триптих вслед являл свой лик…
Всё заговорило вмиг,
всё запело, зазвучало…
Слово – всех начал начало!
Я ж молчала, как овечка,
сжалось всё моё сердечко
и всё грезило при этом
о лобзаниях поэта…
Был мой милый кареоким...
© Copyright: Любовь Христофоровна Чернова, 2012
Свидетельство о публикации №112101507246
Свидетельство о публикации №112101507246
Рецензии