Красная суша, уходящих огней машин,
Исцарапавших душу рисунками стёртых шин.
Растворилась в тиши или слетела на вираже,
А что же творится внутри?
Туше, туше, туше!
Буря света слепит,
Замыкает в темноте,
Последний ветер, где ты?
Где же ты, где?
Время треплет, заставляя поверить в судьбу;
Ты как знаешь, а я так не хочу…
Не хочу отпускать, не хочу жалеть,
Брать то, на что не буду смотреть,
Говорить с тем, кому всего не скажу,
Кого ни разу не разбужу,
Не кофе, не сок и не чай.
Кто ты?
Впрочем неважно, прощай.
Прощай
© Copyright: Коул Грасп, 2012
Свидетельство о публикации №112101507083
Свидетельство о публикации №112101507083
Рецензии