Милый, нет весов; здесь для всех – короб.
По полсотни полок, по десятку ниш,
Да не счесть – ходов, червоточин, щелок –
Выбираешь сам ты, в какой дрожишь.
Как и стенки – сам – о какие биться,
Потрясешь у уха – что горох сухой.
Весь твой мир, в который стремишься скрыться
Коробком, в кармане, унесу с собой.
И войдя по пояс, не в страх, но волю –
Глубже – веришь? – сам не могу ступить –
Коробок твой – мир раздавлю в ладони.
Как щенка заставлю тонуть – и плыть.
Милый, нет весов и прозрачны маски,
Даже те, что носишь к себе лицом…
Демон - Цузуки
© Copyright: Моринтульмэ, 2012
Свидетельство о публикации №112101505154
Свидетельство о публикации №112101505154
Рецензии