Что твоя мне кровь, Отступник,
Коль за нас ей не пролиться?
Коль ступаешь ты по трупам,
Невзирая на их лица?
Превращаешь в гору пепла,
Что пылало не сгорая,
Рушишь, что стояло крепко
И идешь не отступая.
Предал ты мечу всех братьев,
Проклял мир. Под этой ношей
Тают цитадели правых,
Осыпаясь мелкой крошкой.
Все, кто сгинули бесчинно,
Требуют себе отмщенья.
Знай, отныне в этом мире
Не ищи себе прощенья!
Отступник
© Copyright: Олька Быстрова, 2012
Свидетельство о публикации №112101502124
Свидетельство о публикации №112101502124
Рецензии