Поэзофилия

«Поэзия, когда под краном
Пустой, как цинк ведра, трюизм,
То и тогда струя сохранна.
Тетрадь подставлена,- струись.»

«Поэзия, я буду клясться
Тобой и кончу, прохрипев:
Ты не осанка сладкогласца.
Ты- лето с местом в третьем классе.
Ты- пригород, а не припев.»

Б.Л.Пастернак   «Поэзия»



Это будто бы к виску- дрель.
Это будто бы в мозгу- дверь,
Что ведет на чердак подсознания.
Где ты пишешь свои заклинания.

Это будто бы все предначертано.
Это будто какой-то фатум.
В душу, вглубь, позалазили черти мне
И хотят вечеринку адовую.

Это будто расколот надвое.
Поэтичен, но прозорлив.
Это будто дышать на ладан,
Когда дышит тобою стих.

И когда изнутри заполнен
Этой страстью ты к рифмованию-
Нет дороже ее, запомни!
Ты-рисунок сам. Рисование

Та поэзия, что тобой дышит.
Как осеннею свежестью- бор.
Ничего нет глубже. И ближе.
Остальное все хлам. Все вздор.

Остальное все- пыль, чепуха.
Остальное- второстепенно.
Есть лишь ручка твоя и рука.
И заветное. Сокровенное.



Что выносишь из сердца глубин
И наносишь, как будто мазками.
Со стихом своим ты един.
И твой стих тобой тоже станет.

Это будто завоевание
Самой высокой крепости.
И стихи твои- тоже здания.
И стихи как музейные редкости.

Ты растишь стихи.Так в заповеднике
Растенья растят экзотичные.
А тетрадь лишь твоя- посредником,
Что под пальцами эластичными

Лежит на столе распахнута.
Чтоб вобрать в себя новые строки.
И стихами искрится.Пахнет вся.
Выжимает поэзии соки.

И твои строчки, они
Получаются свежевыжатыми.
И такие они одни.
Ну и ручка все стержнем лижет их.

Ну а ты- заклинатель строк.
Ты как змей их приручаешь.
И из них выжимаешь сок.
И напиток тот получаешь.

И ты им угошаещь зевак,
Чтоб воспряли, им опъянившись.
В головах чтоб рассеять мрак.
И в поэзию чтоб влюбившись,

Начертили магический круг,
Будто нечисть там где их дом.
Прозу жизни восприняли б вдруг
Все они под другим  углом.

Ты поэзией кормишь, как персиками
В гареме наложниц –шах.
И строчки сверкают перстнями
На изумленных устах.

И твои стихи как волчата.
Их волчицею римскою кормишь.
И да будут они напечатаны.
Их ты, время, таких и запомнишь.

И согреешь их, приголубишь.
Чтобы бы прозой не проросли.
И такими как есть полюбишь.
Будто строчки те были детьми.

Пусть растут они как орхидеи.
Распускаются лилией белой.
Моим строчки- быки на родео,
Где я их всех смелый тореро.

Пропитайте бумагу насквозь.
Будто кровью- рубашки манжеты.
Я люблю вас всех вместе и врозь.
Ах, стихи!Вы же дети поэтов!

А тетрадь, где пишу, колыбель.
И я ручкой тихонько качаю
Колыбель ту. И будто бы шмель
Вдохновенье жужжит и летает.

Нет здоровых и все мы больны.
И у всех свои тайные мании.
А раз так, то все мы вольны
Уделять нашим хобби внимание.

И жаром стихи наполнены.
И чем-то столь нежно-милым.
И ТЕ, ЧТО ПОЭТЫ ДОПОДЛИННЫЕ,
ВСЕ ТЕ- ПОЭЗОФИЛЫ….