Изъедены пылью историй страницы...

Изъедены пылью историй страницы,
И память за ними летит в небылицы.
Она вспоминает событья и лица...
Но в их хороводе нельзя заблудиться.
Глаза и слова, и поступки, и песни
Тогда, когда мысленно мы были вместе.
И письма... Стихи, смс и звонки
Нажатием клавиш любимой руки...
Все в дымке. Но боль никогда не стареет.
И только лицо притворяться умеет.
А сердце шесть лет уже дробь выбирает
Из недр души, где твой образ шагает:
Идет в закоулках, петляющих робко,
Где чувства - дома, а любовь - как коробка,
Закрытая наглухо, с толстым замком...
Но ключ не потерян! ТЫ с тайной знаком.
Поверь, никому не отдам этих недр,
К которым ты был когда-то так щедр,
Что дал им родиться и жизнь в них вдохнул,
И крылья мне дал... И на землю вернул.
Но я не скажу, что я сильно страдаю.
Ведь я иногда твои строки читаю:
"И снова не так, и опять как придется,
А где-то такая же дура проснется".
И я просыпаюсь "без чувств и без веры",
Не зная лишь в снах с тобой чувства меры.
Иду на работу, общаюсь, тружусь,
Но кажется, что ни на что не гожусь.
И все же живу. Вот, бумагу мараю.
Зачем - я не знаю, я не понимаю,
К чему "это все, что отмечено кровью,
Что было когда-то, оставшись лишь болью"?
Зачем это было? О, глупость моя,
К чему привела ты его и меня?
"И обнажены так пугающе нервы,
И в празднике жизни быть хочется первой".
Но только заслуженно это бывает.
И совесть моя только горше рыдает,
Ведь знает, что ей не достанется ЭТО,
Что радостью, чувством и телом согрето,
Что губ мне твоих не коснуться губами,
Тебя обнимать - не моими руками...
Пока был свободен и рядом со мною -
Я не смогла тогда выдержать боя.
А значит, что я тебя не заслужила,
Хотя я тобою всегда дорожила.