Крымские вина. Суббота. Вечер.
Солнце исчезло, за окнами - мрак.
Звуки гитары ложатся на плечи.
Эх, виночерпий, плесни-ка коньяк.
Где-то грамм сто, и немножечко блюза.
Эй, музыкант, играй не спеша.
Пусть твои струны откроют все шлюзы,
И свечою навстречу взовьется душа.
Однажды спросил у зулуса тунгус:
Скажи-ка мне братец, а что же есть блюз?
А это когда метеорит не просто взорвался
Но все время летит. Все время летит.
Где-то в потемках хрипит Джон Ли Хукер .
И Хаулин Вулф воет волком в степи.
Давай, гитарист, вложи душу в руки,
Чтобы мне стало теплее в пути.
Когда смешались тайга и песок
Этот шейк затем назвали блюз-рок.
Продолжают свой спор тунгус и зулус.
Но мне это пофиг, да здравствует блюз!!!
блюз и коньяк
© Copyright: Игорь Цесляк, 2012
Свидетельство о публикации №112101408119
Свидетельство о публикации №112101408119
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.