Когда разрисованный, бледный художник
Кладет свои кисти, бросает мольберт.
Тогда начинается истины дождик, -
И смотрит она, из портрета концерт…
Художник он что?, - он закончил творенье,
А ей, сколько лет, иль столетий смотреть?
На мир, на людей, на свои же виденья,
На жизнь и на смерть… веками трезветь…
А кто-то прикупит, повесит на стену,
На гвоздь, с табуретки, - как висельный хлам.
Ни кто не поймет, не назначит ей цену, -
Художника нет, - могила как шрам.
А люди пойдут галереей картинной,
Смотреть на чужие, больные глаза
Но им не вдомек, кто из нас за витриной,
Кто сон? Кто окно? А кто образа?...
2012г.
Мазок
© Copyright: Игорь Миа, 2012
Свидетельство о публикации №112101400503
Свидетельство о публикации №112101400503
Рецензии