***

Я себя привыкла делить на два.
Что в остатке? Бог с ним, какое дело...
Только вдруг закушены удила,
И в глазах от снега всё побелело.
Разорвётся сердце - бумажный лист.
Половинки склею, как было раньше.
Мы с тобой, как прежде, играем в вист.
Карту сбрось, но помни, не надо фальши.


Цикл "Каждому своё"        Писаки.ру


Рецензии