О приютских
Их кровь горит – чернила льют
И этот дождь стучит, стучит
В монгольский наш orphan-приют.
Идут на конях Чук да Чик.
Чик громко цыкает в ЦК,
Газеты брешут, как «пока»,
И Халкин-гол ревет как пэр,
Как «Облако в штанах»…
Откуда, детки, вы взялись?
В наш безнадежный Канцер-гол?
Вы, может, медсестрички? – Брысь!
Или устали от врагов?
Несчастна тезка из ЛГ –
Грозит про Чехова ружье.
И в материнский Каркин-гол
Сбираются жнецы. Жнивье
Секут, как воробьи, они.
Мы собираемся. Куда?
Считая пядь, живут они.
Чернила черны, как вода
В глубоком озере, но тут
Лишь парки жизнь мою прядут,
И порывается строка
Сказать последнее «прости».
Нас нет, как на ружье курка.
Дитя, отцов не выноси –
Они не прокляты ль вовек?
Не знать, не знать и не прощать.
И желторотый человек
Стихи кропает, словно Знать.
Мы из приютских
© Copyright: Ольга Биченкова Страница 1, 2012
Свидетельство о публикации №112101403557
Свидетельство о публикации №112101403557
Рецензии