Немного отходит обида, не режет ножом,
Скребется, как мышь где-то в подполе, в поисках пищи,
Когда каждый день хоть письма, хоть звонка сердце ищет,
Но будто потеряно где-то в пространстве чужом.
А рядом движение, жизнь, рядом чья-то весна
И солнце, и дождь под зонтом, наклонившись друг к другу.
В моем же окне только серые тучи по кругу
И вновь "No new messege" глядит из другого окна.
Обида не режет уже, но занозой болит,
Ушла глубоко, до желудка, нет, в самые пятки.
Теперь и не знаю, хочу ли играть в эти прятки,
Стараясь не видеть, когда "ты в он-лайне" горит.
немного отходит обида...
© Copyright: Ирина Влад Шалина, 2012
Свидетельство о публикации №112101403537
Свидетельство о публикации №112101403537
Рецензии