«В сто сорок солнц закат пылал,
В июль катилось лето…»
Но не ужасная жара
Томит меня, поэта.
Итак, я стал писать стихи.
Зачем? Чтоб ей ночами
Читать, целуя кисть руки?
Но дева не ушами
Нас любит, как внушали нам…
К чему ей смысл глубокий,
Коль кто-то нежно по ночам
Ей раздвигает ноги?
Какой же прок, что я поэт,
Как говорил Есенин.
Увял весенний мой букет
Холодным днём осенним…
В сто сорок...
© Copyright: Владимир Зюкин 2, 2012
Свидетельство о публикации №112101403348
Свидетельство о публикации №112101403348
Рецензии