На смерть М. С. Горбачёва

Осталось слов лишь на гранит,
в душе ни строчки.
и время  сердце не саднит
отчаяньем точки.

Хаос, смятенье у гробниц
моей эпохи.
Сиянье слов, мельканье лиц,
да всё не боги.

В России любят хоронить царей,
здесь дух престольный.
Но нет тревоги при дворе
и люд довольный.

Он держит грешною рукой,
сам в помыслах безвинный,
царю  и крест за упокой,
и кол осины.

Ушедший царь всегда без риз,
он флаг без башни,
как лист упавший сверху  вниз,
как день вчерашний.

Короне пламя, мертвым лёд -
изгиб   минуты.
Как мало нас проживших влёт,
среди согнутых.

Поклоны потому со всех сторон,
мундиры  галстуки и роба,
от похорон до похорон,
от гроба и до гроба.

Что шепчет в высоте церковной медь
тому, кто юность свою предал?
Возможно,  имя  очищает смерть,
но это только жизненное кредо.

Ведь  Тот, кто издавна всесилен,
не всем дающий для распятия кресты,
растит стволы у трепетной осины,
вдыхая жизнь в весенние листы.

Сквозь крону проникает свет,
мелькнёт лицо, оставит отраженье,
где нет любви, и ненависти нет,
есть только о прожитом сожаленье.