Пропавший без вести

               
1.
Все началось довольно давно -
Во мне кипела юная кровь…
Я сидел в кабаке, пил вино,
Тушил очередную «Любовь».

                Жар, в котором горела душа,
                Не отличался от жара костра,
                В котором Дворник, как инквизитор,
                Сжег Осень у всех на глазах…

Выйдя во двор, чтоб собраться с мыслями
И подышать первым днем декабря,
Обнаружил запах сгорающих листьев
Где-то там, в душе, в глубине себя…

                Жар, в котором горела душа,
                Не отличался от жара костра,
                В котором Дворник, как инквизитор,
                Сжег Осень у всех на глазах…

В ту ночь я почувствовал что-то не так,
Словно я вдохнул частичку поэта
Вместе с тем дымом, что пропав в облаках,
Оставил мне на память горсть пепла.

В ту ночь я написал свой первый стих:
Он родился – пронзительным криком!
А затем, как младенец, смущенно затих
И разлетелся всемирным эхом…

В ту ночь я понял, что я стал другим,
Но не понял, что стало причиной:
То ли пропавший в облаках дым,
То ли ветер, толкающий в спину.

С тех пор я писал каждую ночь,
Вырывая стихи из груди…
Чтоб их светом хоть как-то помочь
Тем, кто отстал и сбился с пути…

Но никто не заметил этого света:
То ли свет был слаб, то ли люди слепы.
Одним словом, все остались на месте,
Никто не вышел из заблудшей толпы.

Я кричал про Веру, пел про Любовь!
Твердил о святой Надежде!
Но никто не слушал моих стихов -
И все оставалось, как прежде…

В какой-то момент мне стало ясно:
Я не способен ничего поменять.
Мои попытки оказались напрасны,
И это значит - мне пора пропадать.

Все началось довольно давно.
Во мне кипела юная кровь…
Я сидел в кабаке, пил вино,
Тушил очередную «Любовь»

                Жар, в котором горела душа,
                Не отличался от жара костра,
                В котором Дворник, как инквизитор,
                Сжег Осень у всех на глазах…

С тех пор уже прошло много лет,
Сколько - никто не знает…
И вот я снова сижу в том кабаке,
Но в груди ничего не пылает.

                Жар, в котором горела душа,
                Не отличался от жара костра,
                В котором Дворник, как инквизитор,
                Сжег Осень у всех на глазах…




2.
Во мне все погасло, но что-то внутри
Болело и рвалось  слезами из глаз…
Может, это во мне кричали стихи,
А может, эхо несказанных фраз.

Кто-то все время твердил мое имя,
Без конца кричал, что мне пора.
Я тревожно спросил: «Куда именно?»
Но  ответом была  тишина…

Глядя в свое отражение,
Пытался разглядеть в глазах
Того, кто говорил: «Пришло время…
Теперь все у тебя в руках…»

Я  ночь просмотрел в зеркало,
Но видел только себя…
И тогда я понял – скорее всего
Все это твердил себе Я…

"Так куда мне пора? Не понять..." -
Спросил Я -  настоящий.
А внутри отвечало: "Пропасть...
Хотя ты и так пропащий..."

Не стану спорить, я бесполезный,
И все то, что скопилось во мне,
Как спасательный круг из железа,
Не удержит меня на воде.

Время - Вода без конца и без края!
Кто не утонет, того унесет...
И только я один, пропадая,
Никак не пойму, что меня ждет...

Так что же мне делать ? Как мне позабыть
Все, что видел, слышал, помнил и знал,
Ведь  это все равно останется жить
В тех стихах, которые я написал?



3.
Я видел, как город поймал Небеса!
Как, запутавшись в проводах,
                словно в сетях,
Они загнанным зверем
            смотрели мне прямо в глаза...
Как город поймал Небеса...

Я хотел им помочь! И, сбивая ноги,
Взбежал на гору  своих стихов...
Но мне не хватило совсем немного
Чтобы выпутать Их  из  оков...               

Я видел, как город поймал Небеса!
Как, запутавшись в проводах,
                словно в сетях,
Они обреченным взором,
                словно с укором,
Смотрели мне прямо в глаза!
Как город поймал Небеса...


Я слышал, как плачут забытые книги!
Как, похороненные заживо в "братских" шкафах,
                словно в гробах,
Они неслышно твердят,
                что они еще живы...
Как плачут забытые книги...

Я хотел помочь им! Вытирая от пыли,
Читая их ночами и днями,
Но мне не хватило бы и тысячи жизней,
Чтобы избавить их от страданий.

Я слышал, как плачут ненужные книги!
Как, похороненные заживо в "братских" шкафах,
                словно в гробах,
Захлебываясь сухими слезами,
                навсегда забытые нами,
Они твердят, что еще живы!
Как плачут ненужные книги...

Я помнил, как Души просились наружу!
Как, вырываясь - слезами из наших глазниц,
                словно с темниц -
Они ручьем стекались
                в мутную лужу...
Как Души просились наружу...

Я хотел помочь Им!  Согревая Их светом
Стихов со счастливым концом.
Но меня не хватило даже на то,
Чтоб повеять на них теплом...
               
Я помнил, как Души ломились наружу!
Как, вырываясь - слезами из наших глазниц,
                словно с темниц -
Они замерзали от холода
                этого города...
Стекались в мутную лужу!
Как Души ломились наружу...

Я знал, как Звездам хотелось любви!
Как, забытым Мишуткой смотря в пустоту,
                словно в бреду,
Они наивно мечтали,
                что кому-то нужны их огни...
Как Звездам хотелось любви...
               
Я хотел помочь Им! Ревел во все горло
Песни, что больше походили на крик,
Но мне не хватило своего голоса,
Чтоб хоть на миг достучаться до Них...

Я знал, как Звезды нуждались в любви,
Как, забытым Мишуткой смотря в пустоту,
                словно в бреду,
Они  ждали,  чтобы мы их обняли...
Верили, что хоть кому-то нужны их огни!
Как Звезды нуждались в любви...


4.
Я бы мог без конца продолжать список
Того, что я видел, слышал, помнил и знал...
Но я так и не понял, какой в этом смысл,
Если никто вокруг меня не понимал...

Я думал: в моем сердце достаточно звезд,
Чтоб украсить небеса в ваших душах...
Но вместо небес я обнаружил погост
И вдруг понял: я уже здесь не нужен...

Я хотел улететь, но не было крыльев
И не было любви, чтоб меня окрылить!
Да и если бы крылья все-таки были,
То куда мне лететь, если нету любви?            

Я хотел уйти в незнакомые дали:
Меня манил их неведомый свет,
Но и там, наверное,  все бы смеялись,
Узнав, что я всего лишь поэт...

Я хотел спрятаться в темные норы,
Но в норах уже небыло мест...               
Я хотел зарыться в листья, но Дворник
Уже успел все напрочь поджечь...

Я бродил по улицам мимо прохожих,
Не замечающих слез у меня на лице.
Я смотрел в свое отражение в лужах,
Понимая и принимая, что я такой же, как все...      

Когда-то я верил - смогу сделать Мир лучше!
Верил в Мечту без лишних слов...
Но в итоге, я сжег ЕЕ вместе с кучей
Своих бесполезных стихов....



5.
Последний день осени пропал без следа,
Оставив мне на память лишь пепел...
Остатки той, что когда-то звалась "Мечта",
Догорели вчера на рассвете...

                Дым от моих сожженных стихов
                Не отличался от дыма костров,
                В которых Дворник, как инквизитор,
                Сжег Осень у всех на глазах...

Вдохнув его полной грудью – понял:
Под ногами не пепел - прах!
Ведь вся моя жизнь - от счастья  до боли -
Была в тех догоревших стихах...
    
                Дым от моих сожженных стихов
                Не отличался от дыма костров,
                В которых Дворник, как инквизитор,
                Сжег Осень у всех на глазах...

Я вдруг понял, что лечу вместе с дымом.
Я вдруг понял:   я  этот дым!
И  что ветер внезапным порывом
Уносит меня вместе с ним...

Он, разрывая меня на частицы,
Разносит над всей Землей!
Чтоб я никогда не смог возвратиться
Обратно в того, кто был мной...

Теперь я воздух! Я атмосфера!
Я огонь! Я земля! Я вода!
Я Любовь! Я Надежда! Я Вера!
Я Жизнь! Я Путь! Я Мечта!...

Я в каждом из вас - вы дышите мной!
Даже не зная об этом...
Но однажды тот, кто выбран Судьбой,
Почувствует частичку поэта...

Я надеюсь, этот кто-то станет лучше, чем я!
И проживет свою жизнь не напрасно,
Он сделает все, чтоб планета Земля
Стала еще немного прекрасней!..

Надеюсь, что он спасет Небеса!
Если город их еще не задушит...
И что, взглянув всему Миру в глаза,
Он утешит все печальные Души!

Я надеюсь, что люди вспомнят про книги!
И что бросятся Звездам в объятия!
Я надеюсь, наступит мир во всем Мире!
И каждый найдет свое счастье!

Последний день осени пропал без следа,
Оставив мне на память лишь пепел...
Остатки той, что когда-то звалась "Мечта",
Догорели вчера на рассвете...

                Дым от моих сожженных стихов
                Не отличался от дыма костров,
                В которых Дворник, как инквизитор,
                Сжег Осень у всех на глазах...

Я тоже пропал... и меня не ищут,
Да и при жизни никто не искал...
Только друзья спросили: " Где Нищий?"
И кто-то ответил: " Снова пропал..."

                Дым от моих сожженных стихов
                Не отличался от дыма костров,
                В которых Дворник, как инквизитор,
                Сжег Осень у всех на глазах...



6.
Белый снег накрывает, как саван,
Следы от сгоревших костров...
В одном из которых сгорел тот самый
Ворох бесполезных стихов....

Среди нас опять пропал незамеченным
Очередной ненужный поэт...
Если кто-то увидит его, при встрече
Передавайте от меня "привет"...

Я ухожу. Не нужно жалеть.
Я устал от  бесполезности.
И решаю отныне и впредь
Считаться пропавшим без вести.