Тонкие шрамы на хрупкой спине
Ноют тихонько к закату.
Где мои крылья, скажите мне?
Ведь я родилась крылатой.
Как получилось, что дней суета
Кружит в водовороте?
На первом месте только дела.
А крылья? – Не до полетов.
Белые крылья пылились в шкафу.
Их моль потихоньку точила.
К весне превратились они в труху,
Легкие, белые крылья.
Умру – казалось, да вот - живу.
Даже неплохо, считаю.
Вот только шрамы ноют к дождю…
Но это пройдет – я знаю.
***
© Copyright: Ирина Казбекова, 2012
Свидетельство о публикации №112101308074
Свидетельство о публикации №112101308074
Рецензии