Лишение рассудка

Я есть художник,убитый горем и грехом.Столь долгим горем и сладостным грехом...Я есть скрипач,убитый музой и талантом.Музой,столь прекрасной,словно Ад,и талантом,Сатаной дарованным давно...И рядом был лишь серый человек,убитый унынием и скукой.Унынием,что может быть сильнее пули в лоб и скукой,подобной острому клинку меж рёбер...

  Художник умер,умер и скрипач,умерла вся та же личность,а серый человек остался жить,лишённый разума,души и взора здравого на жизнь...Всё тот же серый человек,убивший обе грани друга своего,отныне носит чёрные цветы к месту их последнего концерта перед входом в Преисподню-могилу их,а может быть её...Ведь художником и скрипачём была девчушка,убитая и горем,и грехом,музой и талантом,и всё это был её любимый человек-всё тот же серый человек.Он жив,и по сей день блуждает средь людей,что тенями стали,продав душу,как залог за счастье в земном Аду...

Поздно ночью серый человек,услышав скрипки жалобную песню,возомнил,будто слышит ту бедную  девчушку.Но увы,это была вовсе не она,это был её безумный дух,воспрянувший ото сна в огне Аида.Ночь за ночью,день за днём не смолкала музыка из Ада,уголь был разбросанный по комнате,стены в диковинных рисунках.Она жива! Она восстала! Отныне дух её безумный сеет страх среди живых,вызывая слёзы,боль и смех...Смех средь тех,кто знал её при жизни.А смеялись люди те,зная то,что обе грани той девчушки будут жить веками,ведь искусство-есть безумие,вплетённое в века!

А серый человек,не сдерживая слёз,бежал к её могиле поздно ночью.Могилы нет,и будто не было её вообще.А за его спиной стояла девушка в чёрном балахоне и со звонким,словно струны арфы смехом наблюдала за ополоумевшим несчастным человеком.Забросив скрипку на плечо она сказала,что вернётся к нему ещё не раз и только в страшном сне с музыкой,что достанет до самых дальних уголков его души,рисуя образы из его запутавшихся мыслей,сплетая в диковинные шнуры,шнуры в узлы...

Жил дух своею жизнью,ведая друзьям своим о прелестях внеземного бытия,давая им идеи.Идеи для творения столь безумного,что запугает таких,как серый человек.Пускай боятся все!Боятся лишь того,что было,но живёт и в этот день,и в этот час,что заползает в души,вселяя в сердце холод,лишая здравого ума...И только жизнь,коей достойны далеко не все,будет дана тем,что счета с ней не сводил...