Поэт – хранитель превращений
Нас тянет к образам своим
Чрез миф, былины постиженье
Мысль наша следует за ним.
Он как бы нам первопроходец
Он, Словом бьёт в Земле тоннель
Он от червя до Человека
Без благодарностей, поверь.
Он вечным внутренним движеньем
Столкнётся с внешним, проходя
И не кричит о достижении
Как сердце бьётся его «Я»
В нём как песчинка бьётся хаос
Не жив, ни мертв – тоска томит
Открыт он всем ветрам и злобе
В надежде Богом не убит!
Для всех пусто его пространство
Передаётся с уст в уста
Это тревожит мира чванство
И ищем мы свои места.
И вот когда своё займём
Тогда лишь Труд его поймём!
А ныне новое коварство
К нему мы дружно все идём!
Откуда в нас идиотизм?
Откуда вера и надежда?
У молодых нас – оптимизм
Но бело – красная одежда.
Поэт
© Copyright: Геннадий Ерошин 3, 2012
Свидетельство о публикации №112101302519
Свидетельство о публикации №112101302519
Рецензии