Октябрь, взрослея, стынет,
но видится далеко.
Бессонница, это – вымя,
а память – в нём молоко.
Прокисшее иль парное,
всё в пищу идёт душе.
Путь, пройденный, за спиною.
След слабый, в карандаше
находит, пусть понемногу,
возможность увидеть свет.
Стремление к диалогу,
которого, всё же, нет.
Стремление к пониманью
(хотя бы себя понять).
Стремление к узнаванью.
С приходом иного дня,
словами рябит страница
(в прок пролито молоко).
И эхо протяжно длится,
просторно и далеко,
как звук в опустевшей роще,
продрогшей на долгий срок.
Что может быть чище, проще
и глубже осенних строк?..
Осенние строки
© Copyright: Илья Цейтлин, 2012
Свидетельство о публикации №112101301844
Свидетельство о публикации №112101301844
Рецензии