Не оттого ли груз в груди,
Раз мир с тревогой ощущаю
Как груду хлама – впереди;
Зачем о будущем вещаю?
Ведь я не сенсор, не пророк,
И в жизни мало понимаю.
Да будет ли в прогнозах прок,
Когда культура вымирает?!
Где «кадры», могущие «всё»
В процессе трудном воспитанья?!
В дремоте вряд ли кто внесёт
И малой лепты в начинанье.
Не жди, не выведет никто
Из тени души, хоть ты тресни!
Бедняк, магнат, иль «дед Пихто»
Едины в задушевной песне
О крове, родине, любви;
Хотя у них свои дороги.
Но в общий дом всех не зови:
Как жаль, не сходятся их боги.
Всё ж лучше, ближнего любя,
Стряхнуть быстрее пыль рутины,
И боль стерпеть, «себе скрепя»,
Смирившись с прозы сей картиной.
Как быть?..
© Copyright: Виктор Михайлович Яковлев, 2012
Свидетельство о публикации №112101209887
Свидетельство о публикации №112101209887
Рецензии