Монпелье июнь 13-е

Наши мечты - на зыбком песке постройки / я в них уже не верю сказать по правде / время мое стало скупым и строгим / милый, пишу тебе и танцуют строки...


В этом холодном, белом пустом квадрате,
слева направо бегут спотыкаясь фразы,
неоперабельна нежность,
бесплоден почтовый ящик
только, словами вылечишь это разве...
слева направо вновь оживают краски
прошлого и отступает безликое настоящее


Боем часов плывет через город полдень
и утихая льнёт к перегретым крышам,
воздух трепещет, пахнет горячей плотью
словно спина уставшего бегать рикши.


Смолкнув на миг заново оживает
эхо шагов рассыпанных по брусчатке
летний сквозняк небрежным стежком сшивает
в небе порез от крыльев мелькнувшей чайки


Вот мы гуляем сгорая от страсти - две Хиросимы
и я предъявляю тебя всем встречным, мою улику
знал бы ты милый какой ты всегда красивый
особенно если смотреть на твою улыбку


И верить всем сердцем, что не случится больше
слез и разлук
Солнце горячим нимбом сверху повисло,
свет заливает площадь
замерло время пока мы стоим в обнимку


Там, где вдоль скверов в пространствах цветущих, желтых
сказанные люблю улетают быстрее звука
вдоль облаков, что по небу батистом шелком
стелются,
там где терпенью не учит еще разлука


Где начинает реальность казаться снами
а поцелуи как терпкий глоток шираза
все что сейчас и здесь происходит с нами
за вечность бывает, милый, не чаще раза...


На середине листа по прежнему еще день наш
но падает книзу светило багровым оком
медленно вечер в углах расставляет тени
в просеках улочек настежь раскрыты окна


Город уносит в каменном теплом чреве
нас, мостовую, фонтаны, автомобили,
стрелки часов выгибают пространство время
здесь и сейчас меняя на там и были


Наши мечты на зыбком песке постройки
слишком красивые чтоб оказаться правдой
все обреченней ползут по бумаге строки
и умирают у нижнего края справа


Ну вот и всё, об этом не снимут фильмов
и не напишут в желтой бульварной прессе
мы навсегда там остаемся, милый
и улетаем утром на разных рейсах..


...Тот же октябрь,
также сквозь муть светает,
желтая пресса по ветру крутит сальто
там, где сейчас ты это письмо читаешь
которое я так и не написала.