На окраине малой земли. Цикл стихотворений

На окраине малой земли.
Цикл стихотворений


***
Все дороги ведут в никуда:
Здесь  провинция, как же иначе.
Скоро поздняя осень в садах
Затяжными дождями заплачет,

И пойдут от версты до версты
Ветры с черной сумой богомольцев.
Вечер поздний, постой, уж не ты ль
Записался в друзья и пропойцы,
Чтоб тоску вековую залить,
Чуть прогорклым настоем заката?

…На окраине малой земли
Все беззвездно.
                Как было когда-то.

***
Дома устало горбят плечи:
Какой здесь час? Какой здесь век?
Дела вершатся человечьи,
Да только где ты – человек?

Безлюдно, ветрено и гулко.
Кто в этом горе виноват?
Провинциально переулки
Заброшенно  молчат,
                молчат…

И только изредка прохожий
Наведается в магазин.
Одна печаль. И город тоже
На всех ветрах один,
                один…

***
«…По статистике большую часть населения малых городов России составляют дети и люди пожилого возраста. Молодежь обычно уезжает на заработки в другие, более крупные города, в которых для них есть хоть какие-то перспективы»… (Из газетной статьи)

Там детство и старость – лишь два измеренья.
Привычно, в положенный срок,
Птенцы улетают, сменив оперенье,
Работу искать на восток,

А, может, на запад, на юг или север –
Открыты любые пути.
Очищены души, как зерна от плевел:
Ты молод, а значит – лети!

Но жизнь промелькнет, как положено жизни,
Беспечно, минутой одной.
И город чужой станет тягостно-лишний,
И что-то потянет
                Домой…

Туда, где когда-то ждала на пороге
Уже постаревшая  мать.
… Усталые птицы, оставив дороги,
Вернутся  сюда
                Умирать…

***
В старом парке сумрачно и тихо.
Сквозь молчанье матовых ветвей
Вечер предзакатную мастику
Добавляет в золото аллей.

Все спокойно. Время – невесомо.
Нет причины суетно спешить.
Только гравий в полутьме знакомой   
Под шагами легкими шуршит.

И коляска – бережно и плавно,
Вдоль деревьев не сбавляет ход.
Спит ребенок. В этом вывод главный –
Значит, жизнь опять  идет,
                идет…

***
Здесь воздух – особое чудо и блюдо!
Признаться в том каждый готов.
Вдыхая поглубже, попробуйте, люди,
Уставшие от Городов!

Прогретый на солнце, из трав и свободы,
Он пьется душистым вином.
В нем запахи яблок, клубники и меда –
Того, что забыто давно.

Поэтому – пейте! – сиропным лекарством,
Как в детстве взахлеб – молоко,
Чтоб души забыли бетонное царство,
И стало на сердце легко.


***
С утра и до вечера, в дождь или холод,
Поддавшись той страсти давно,
В щелястой беседке (значительный повод!)
Костяшки стучат домино.

Стратеги великие хмурятся важно…
Соперникам – несдобровать!
Исписан, исчеркан листочек бумажный.
Счет: двадцать один – двадцать пять.

Нешуточно бьются! Азартно, с присвистом,
С притопом на пике игры.
А осень, раскрасив и астры, и листья,
Собою наполнит дворы.

Игра завершится, и старые люди,
Прожившие жизнь, как могли,
Покурят. Напьются. И скоро забудут,
О странностях малой земли.


***
– А не все собаками-то были,
Дед тогда рассказывал и мне.

– Да они весь город разбомбили!
И в землянки – не по их вине?!

Солнце по-осеннему спокойно.
Во дворе смеется детвора,
Повод у мужчин вполне достойный,
Чтобы спорить яростно с утра.

Им  привычны дедовы рассказы.
Память как поставить вдруг в вину?
Город, восстановленный не сразу,
Долго перебаливал войну…

И тогда родившиеся дети
Радовались мирному вдвойне.
Потому еще на этом свете
Кто-то помнит,
                Помнит о войне…

***
Несуетно,
                спокойно,
                чинно,
За шагом шаг, за годом год
Идет, забыв про все кручины,
Провинциальный Дон Кихот.

Здесь – починить, а там – подладить.
Работы хватит, не зевай!
В незримом каждодневном саде
Так много бесприютных стай,

Которым нужен корм и ветер,
Надежное тепло руки.
На этом сумасшедшем свете
Мы все немного чудаки.

Он помнит истину святую,
И, мир спасая от беды,
Наивно, странно зачастую,
Растит
              незримые
                сады.

Так и живет (что ж, оцените!)
В трудах, не требуя щедрот –
Души непризнанный хранитель,
Провинциальный Дон Кихот.

***
Осенью совсем иные,
Как спасенье для души,
Звезды  светло наливные
До чего же хороши!

Окоемом первозданным,
Там, где низко небеса,
Ждут без страха и обмана:
Это ли не чудеса?!

Потому, как откровенье,
Здесь мечты, слова и сны.
Каждым новым поколеньям 
Эти истины нужны!

Чтоб окраина – началом,
Чтобы звезды – до земли!
Только жаль – провинций мало
Сохранить
             пока
                смогли…