Ты что-то медлишь,
тайно смахивая пепел с уставших губ.
Бросаешь его на ветер,
мечтаешь скорее уснуть.
Бессонница —
твоя обитель,
лишь она понимает тебя.
И на целой планете
не найдется кого-то
такого родного,
с помятыми песнями
от времени, в котором ты весел,
до нелегкого бремени
доброго слова.
И ты сидишь здесь,
как будто ночь готова,
как будто ты ей интересен.
Но только все это условно.
Поэт
© Copyright: Вероника Лаундж, 2012
Свидетельство о публикации №112101207317
Свидетельство о публикации №112101207317
Рецензии