Город стал давно родным,
не его вина в коварстве;
изоврались просто в дым
власти в нашем государстве.
Тянет каждый на себя
одеяло зло и рьяно.
Ветер, гавань теребя,
дует в сторону Мартьяна.
Что же делать? Дал-то Бог
жить в тысячелетье третьем;
до души уже продрог
я на сквозняке столетий.
Да и ты, гляжу, дрожишь,
хоть вчера ещё фартило.
Солнце в тучах гаснет. Ишь,
устраняется светило!
Что же делать? Власть-не власть,
жить-то надо, что не ново:
передёрнул шулер масть
и без козырей мы снова.
Скомкать кривду бытия,
сбросить, словно полоз, кожу;
это ж надо: ты и я
разные, а судьбы схожи.
Город, верю, не предаст;
жизнь – река, течём и мы с ней;
очищает, словно карст,
Ялта муть и горечь мыслей…
Родной город
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2012
Свидетельство о публикации №112101200655
Свидетельство о публикации №112101200655
Рецензии
