Не проспи!

Кто-то поставил, да не на ту лошадь.
Весь снег растаял - весна не пришла.
Каждый куда-то везёт свою ношу,
Изредка дёргая за удила...

Мир остывает – вновь будет осень.
Мы с ней говорили об этом давно.
Над входом написано: «Милости просим!»
Внутри пустота и чертовски темно.

А завтра был день и какая-то пища,
И чувство, что можно всё враз изменить.
Но в нашем активе последняя тыща,
Да юности неистребимая прыть...

Не стоит кричать, будто этого мало,
Тут сколько ни дай – не наступит предел.
Всяк будет тянуть на себя одеяло,
Пока не получит земельный надел

Его тело в царстве крестов и надгробий...
Но полноте, что-то меня занесло...
Вот солнышко встало – гроза ночных фобий,
И время по венам, спеша, потекло.

 «Куда ты несёшься? Кому это надо?
Ведь только родился - и вот, умирать...»
А время в ответ: «Парк уже часть наряда
Стряхнул – не проспи свою осень опять...»
……
Кто-то поставил, да не на ту ношу.
Снег всё не таял – во, братцы, дела!
Каждый куда-то ведёт свою лошадь,
Изредка дёргая за удила...