Бриллианты со свадеб чужих
Я б сравнил это зимнее утро с каким- нибудь
белогвардейцем,
В ком не умер наследый поэт. Но , как видно ,
уже не смогу.
Гумилев был расстрелян давно, и метелицы,
хворые сердцем,
Бриллианты со свадеб чужих рассылают на свежем
снегу,
Девять дней шла в посаде пурга, поминая, крестясь,
матюгаясь…
и пока Ватикан лишь готовил своих каплунов
к Рождеству –
в наших мерзлых краях жили люди и странно
порой окликались
Меж собой. Просто так. Потому что- я здесь ,
мол, друзья. И живу!
И горю- я б добавил к заре, на востоке дрожащей
несмело.
Но вставали в зимовьях добытчики, сонно сверяли
часы.
В общем, жизнь продолжалась , и солнце вкруг
шапки полярной вертелось
На боку , как слуга Ваш покорный , слегка
подпаливший усы.
Это все я к тому говорю, что не терпит и быт
протокола.
А уж сферы небесные…Впрочем, я зимнее утро
хвалю.
Есть и свет, и тепло. И , представьте, бессонный
угодник Никола
Покрывает весь треп пореформенный
русским святым: « По рублю?»
Свидетельство о публикации №112101205607