Едва, промозглой мглой, осенний вечер
Опустится на город не спеша,
По улицам, сухой листвой шурша,
В каком-то танце закружится ветер.
Небесный странник, непоседа юный,
То, в кронах клёнов тихо шелестит,
То, что-то заунывное свистит,
Перебирая провода, как струны.
Он светит в окна фонарём луны,
И отыскав среди людей поэтов,
Шептать сонеты будет до рассвета,
И навевать им сказочные сны.
Но всё, что снилось им, ночной обман,
Уже к утру растает, как туман.
Ветер...
© Copyright: Сергей Беляков-Сибирский, 2012
Свидетельство о публикации №112101204031
Свидетельство о публикации №112101204031
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.