Fumosus...

Курение, в волокнах табака
упрятан яд пленительней налога,
смола, вскипая, дышит у порога
берлоги дёгтя в гротах тупика.

Течёт река из дыма и, клубясь,
саркомы клетки под мостом разбрызнув,
поёт коптильне о хрипящей тризне,
с мокротой устанавливая связь.

Притворно злясь, откашлявшись с утра,
пеняю никотиновую тину,
затяжек неизбежную рутину
над серым камнем, тёзкою Петра.

Свистят ветра над конусом ведра,
окурками наполненного щедро,
ты слишком много куришь, друг мой Федра,
твоя гортань грубее, чем мездра;

изгиб бедра ободранней ствола,
ошкуренного злобными козлами,
клубятся вены синими узлами,
их связи вязь с ума тебя свела.

Безумие выхаркивает ком
черней чернил тягучей липкой слизи,
ты выскользнуть не мыслишь из коллизий
скулящим на карнизе каблуком.

Заполнит горло вяжущим комком
из альвеол извергнутая пена,
тягуче всхлипнет “Marche funebre” Шопена
дымком из флейт над вянущим венком.


Soundtrack: F. Geminiani, Concerto grosso No.3 in D minor, Op.2: 1.Presto.