Некрасивый поэт

О красивом и вечном, высоком, прекрасном
Писал некрасивый поэт.
Вдохновенье ему служило лекарством,
Палатой – его кабинет.

Волоса его стянуты детской резинкой,
Не в меру большие глаза
И нос с непривычной, нелепой горбинкой:
Страшней не бывает лица.

Но пишет так тонко и чувственно строки,
Читаешь их ты, не дыша.
И не поверить – в хромом, одиноком –
Такая живая душа!

Увидел наш странник прелестную даму,
На светском и шумном балу.
«Приглашенье на танец, стесняясь, не дам, но
Поэму я ей напишу».

Отправил творенье свое не без страха:
«Вдруг фыркнет поэме в лицо?»
Но долгожданный ответ словно взмахом
Крыльев ему принесло.

Восторженным всплеском письмо сие звенело,
Учащая стук сердца его.
И, словно, смущаясь, неловко, несмело
Рука ищет лист и перо.

C письмами долго гонцы их носились
Как в солнце, так в снег, и пургу.
Но все-таки дама, растаяв, решилась
Свиданье назначить ему.

Дрожа от волненья, держал хризантемы
Наш вдохновленный поэт.
Он, предвкушая судьбы перемены,
Сказал ей радушно: «Привет!»

Увидев его, хромого калеку,
Дама скривила свой нос.
«Не видела в жизни страшней человека,
Что же за черт Вас принес?»

Ругать его будет девица напрасно,
Бранясь бедолаге вослед,
За то, что писал о высоком, прекрасном
Такой некрасивый поэт.