Мысли в прозе

Почему середина? Не знаю. И думать не хочу. Зачем всё это?
А что-всё?!...Надежда...Она умирает последней. Нет. Не умирает.
Она затаивается в самом тёмном углу, съёживается до размеров точки и ждёт своего часа.
А в самый неподходящий момент давление в этой точке достигает критического момента-и она взрывается- и этот взрыв гораздо страшнее обычного.
А почему? Потому что приходит боль.
Но эта боль...Как она сладка...Ей хочется упиваться...
Хотя, конечно, осознование этого задвинуто куда-то под ворох ненужных вещей; старых,сломанных вещей, которых рука не поднимается выбросить.
И таких вещей накапливается тоже много...
Зачем пишу я это? А я ли это пишу?! Это диктует голос...
Я его не слышу, но воспринимаю то, что он говорит.
Нет, Что Вы, это не страшно. Это увлекает.
И есть ли смысл? Нет, смысла нет. Есть хаос.
А есть ли смысл в хаосе? Такой же, как и в жизни.
И лучше даже не задумываться об этом бреде воспалённого мозга сумасшедшего.
Ведь жизни нет-есть иллюзия, дымка. Есть мгновение, длящееся вечность...
Задумайся, повтори-мгновение, длящееся вечность...
Ну окунулся ты в омут моих мыслей-и что? Зачем, зачем, зачем?
Столько вопросов и ни одного ответа...Да нет, я вру, ответов множество и это...
Это оставляет нам возможность находить свой ответ. Свой среди чужих...
Но он меняется, огранка стирается и выходят новые нюансы, новые слова...
Ах, зачем, зачем, зачем...Как это странно...И непонятно...
Да нет, мне-то всё понятно, а вот вам...Вам лучше и не вникать. Почему? Не знаю.Просто чувстую.
Чувствую? А чувствую ли я хоть что-то? Ведь чувствовать-значит жить...