З. Д. О

Я умираю. Иду по улице с огромным ножом в спине.
Иногда ведь жалею, что сужу о людях поверхностно.
Не хочу вспоминать, никогда не обращайся ко мне.
 Почти забываю. Возврат ко мне в жизнь? Неестественно…

Я не мертва. И смерти не боюсь. Ты убивал меня.
 Убивал каждую минуту, секунду, что были мы вместе.
Ты променял на брюнетку, но тебе нужен возврат.
 Что я скажу? Всё меняется. Всё. Это свойство времени.

Пустоту твоих глаз скрывали очки от «Прада»,
А дыру от сердца в груди закрывал пиджак от «Диор».
Нет и не думай, деньгам с аморалью не рада я.
Мне нужны чувства, а не пьяный в кровати мой рёв.

Ты хочешь вернуться? К сожаленью, тебя я не жду.
Не купить  тебе чувства. здоровье, доверие девы.
Говорю тебе я: «Убирайся обратно во мглу!»,
Я уверена точно – тебя заждались уже демоны.

Ты не достоин стихов, что вышли из под пера на бумагу.
Ты не достоин всех слов, что тебе говорила всегда.
Хотела бы снова в тот вечер, потому что мне жалко,
 Что на первый вопрос твой я когда-то ответила «да»