Не все листья опали еще.
И вОрон, сутулясь, на ветке
Через правое смотрит крыло
На людей, на прогулках редких.
Серый мир притворился сном.
Он как будто упал и не дышит.
Каждый миг за моим окном,
Этот мир понимает и ищет.
Каждый день я желаю встать
И увидеть другие причины,
Чтобы снова не написать
В унылых тонах картины.
Чтобы каждую мысль мою
Под контролем держал мой верный..
В этом мире была на краю,
Этот край был по сути смертельным…
Ветки тонкие тянуться всласть,
Не боясь ни морозов, ни взглядов.
На колени готова упасть,
Так я этому миру рада!
17,02,12
Февраль
© Copyright: Марина Заммо, 2012
Свидетельство о публикации №112101109979
Свидетельство о публикации №112101109979
Рецензии