2011. понимание

Я расскажу тебе секрет:
мне одиночество дороже
любых людей. Ведь я - поэт.
Живу со строчками под кожей.

Стихи рождаются за так,
за душу - что почти задаром.
Час время меряет: тик-так,
предоставляет вечность старым

творцам. Других эпох и мыслей.
Их ставят все на пьедестал,
А я, как маленький завистник,
лишь только хуже, жальче стал

в глазах людей: чтецов, поэтов,
каких-то просто-так зевак...
И не обидишься на это,
не скажешь грозно: "Ах, вот так!.."

Лишь взгляд опустишь. И напишешь
очередной неровный слог
для никого. С отсылкой - к Ницше.
Скрываю чувств своих комок

внутри листов глухой тетради:
сто-цать листов, формат А5.
Лишь здесь слова пребудут ради
моей Души. Чтоб вдохновлять.

Чтоб становился четче, строже
рифмованных эмоций пляс.
А до признанья - разве б дожил?
Нет, эти строки не про вас.

Стихи рождаются внутри,
и нет им места в альманахе,
но удивленно не смотри:
ни им, ни мне - не нужно. На хер.