За гранью прошлой жизни вновь золотится осень

За гранью прошлой жизни вновь золотится осень.
«Чего стихи не пишешь - однажды кто-то спросит.-
Опять виною время, житейские заботы,
Ещё скажи, что силы все тратишь на работу.

Да, сотни отговорок…  Забыла... Не успела...
Рождая в мыслях строки, писать - не захотела.
А, в прочем,.. если честно, зачем эти обманы?
Себе-то хоть признайся, что написать мечтала.

И думаешь, зачем всё, кому всё это нужно.
Другим на самом деле, твоё всё - крайне чуждо.
Зачем ты пишешь строки, которые угаснут,
Которые не вечны… В них не хватает красок.

В них нет живого цвета, сплошные лишь оттенки,
Их одолжила осень, но что ей дашь взамен ты?
Ты подбираешь гамму, и выбираешь слово,
Которое ложится на стих, на ту основу,

На пару предложений, на фразу, на проблему,
Которую зачем-то, поднять ты захотела.
Ты подбираешь рифму и выбираешь форму,
Добавишь нужный символ, чтоб привести всё в норму.

Отходишь вновь от сути, всё кажется неважным,
Зачем писать о том, что может сделать каждый…"
А осень золотится,  об этом шлось в начале.
Всё тот же клён опавший, опять стоит в печали.