Унылая осень

Ну и чем хорошо, скажите мне, осенью,
И за что восторгался ею Поэт?
Мокрые листья и трава уже с проседью
И редким стал гостем солнечный свет.

Опять надеваешь куртки, ботинки,
Колготки, шарфы и всё барахло.
Скоро появятся первые льдинки
И ты понимаешь – лето прошло.

Дни всё короче, и тьма наступает
На город, на улицу, на душу твою.
А сердце частенько тепло вспоминает
И не готово ещё к ноябрю.

Зато уж болячки проснулись мгновенно
Настроили пики и жалят иглой.
Ты борешься с ними, кляня перемены,
Чихаешь и кашляешь, споря с судьбой.

А где же стихи, где вдохновенье?
Как его чЕрпать, ведь дождь за окном.
Что ж , будем ждать весёлых мгновений,
Надеяться будем, как всегда, на потом.

Вот как Он писал в деревне, в изгнанье,
Даже без света гусиным пером?
Не уместить это даже в сознанье,
Он, как вулкан, освещал всё кругом.

Оставил всем нам наследие яркое:
Поэмы и сказки, романы, стихи.
Когда совсем тошно – не надо подарков.
Возьми его книги и просто прочти.