Струны гитары
молчат,
глубокие стали дыханием ночи
аккорды,
таятся.
Наружу бы им,
но слоняются в поиске.
Время – прохожий,
и ветер меж пальцев гуляет,
трогает гладь моря.
Не скоро устало дремлющее
око
уловит смыслы высоты.
Нет ничего без сути.
Отсутствие мечты
влечёт неудержимо
следовать за солнцем с пылью
над дорогой.
Суетны
мысли в мешке города,
копишь их
как собственные деньги,
или тратишь попусту.
Меньше света играет
в сплетении ивовых веток –
стал зыбким песок.
Зацепилась за ноги
задумчивость,
и топчется на месте шаг –
не выйдет, не зайдёт.
Порог.
Утро замахнувшееся
вывернуло плечо,
грозя,
что повернёт назад.
Хотя, возможно, это как,
оно ведь наступило…
И на мосту ты с силой
переходишь реки снова,
и веки наконец поднялись.
Так в полдень поднимается
паром роса. (..10.10.2012)
Порог
© Copyright: Оксана Мосенцева, 2012
Свидетельство о публикации №112101100557
Свидетельство о публикации №112101100557
Рецензии