* * *
В сердцах, горбатых, как заяц агути,
Солнце бьет нисходящими соками.
Вроде вокруг все живые люди,
А, словно зомби, глазами буравят песок они.
Песок, который, как поп на службе,
Кровь матадора щедро кропит.
Хлопья пены стекают в лужи.
Гасит арена топот копыт.
Реветь при виде чужой смерти,
Дрожать от своей ждущей за поворотом.
Рвите, кричите, убейте, верьте:
Круты ступени под эшафотом.
2005
Коррида
© Copyright: Кирилл Пашков, 2012
Свидетельство о публикации №112101104665
Свидетельство о публикации №112101104665
Рецензии
