Все стихи мои стали чахоточными, кровоточащими,
И душе моей холодно в этом городе тусклом,
Пропащем...
Мне бы вырваться из той паутины,
Меня по рукам и ногам связавшей,
Ядовитой, блеклой и мрачной,
Разлагающейся любовью пропахшей.
Боль пронизывает меня до мурашек, до кончиков пальцев.
Безысходность, безвыходность
Крошатся, как осколки вазы, стоявшей
На моем подоконнике...
Осень. 2012.
Моя привычная грусть...
© Copyright: Анастасия Коморина, 2012
Свидетельство о публикации №112101103162
Свидетельство о публикации №112101103162
Рецензии