Восьмой трамвай
Хрипит, захлёбывается песком,
Искрит, петляя, на подъёмах тужась…
Вожатую мне жалко:
«Мрак и ужас!
Грязь, листопад, пути не уберут...
Просилась на прямой, седьмой маршрут…
Хотя бы на шестой… Какой там! – Восемь…
Петля? Или судьба-подлюка?..»
Просинь
Меж голых крон.
И час восьмой. И осень.
И восемь чёрных птиц орут, орут…
Свидетельство о публикации №112101100303