запись номер... надцать

               


Между нами разница в городах,
во времени, в поездах,  в самолетах…
(Матерь Божья, ну как же мне сделать так,
что бы он был рядом всегда и безповоротно?!)

Получаю письма твои, проснувшившись часа этак в три,
и опять кровоточат внутри на душе надсечки …
Но такая  радость янтарная звенит внутри,
и как в детстве я на обоях рисую сердечки…
 
Знаю точно, не стоит сейчас поднимать глаза
и смотреть на небо, бездонное синее небо…
Потому как немая меж звезд там бушует гроза 
И ты чуешь как мысли твои мелки и нелепы …

Я тебя не могу ни с кем на свете делить,
ты не делишься, хотя далеко не «ноль»...
Мне бы просто с тобою шепотом поговорить,
мне бы просто… Не знаю, просто унять бы боль…

Одиночество – это когда в постели лежишь,
обнимаешь игрушку и мнишь себе, что с тобой.
Когда кран на кухне тихонечко так бежит,
и ты слышишь в журчании голос такой родной.

Когда вдруг внезапно звонит телефон,
и понятно, что нафиг не нужно сейчас ни с кем говорить…
потому как разница временная у нас с тобой,
и берешь сигарету и начинаешь курить…

Одиночество – это когда говоришь о делах,
пишешь цифры, пытаешься вовремя сдать отчет….
А потом неожиданно как-то внутри тебя БАХХХ! 
И уже не врубаешься ни во что….

Осень плавно закончила быть золотой и так
/Неожиданно/ стала гадкой и мокро-скользкой…
И от этих зимних стеклянных почти атак
превращаешься в инея мокрую горстку.

И потом растекаешься в этом дне,
ожидая его бесконечное прозибание…
Мне бы просто однажды спящей прижаться  к тебе….
И не думать, какое у этого чувства название…..