Осень. Утро

            Часы пробили. Слишком рано.
            Однако нет, пора в полёт.
            Не затянувшаяся рана
            Душе покоя не даёт:
            Полёт мой низок и не страшен.

            Ходьбы неспешной полчаса
            И будет день, как день вчерашний,
            И те ж услышу голоса
            В хрипящей трубке телефона,
            И тот же утренний «привет»,
            И с интонацией знакомой
            Привычный издавна ответ.

            А сердце так же кровотОчит:
            Чего достиг, чего успел?
            Зачем ты головы морочил
            Не завершая добрых дел?

            Слоняюсь ватною походкой
            У бессознанья на краю
            И сонный бред метеосводки
            Туманит голову мою.

            А может, всё-таки, разбудят
            Меня рассветом петухи,               
            Где, не отчаиваясь, буду
            Писать весёлые стихи?

                Окт. 2000г.

                Фото моё