Осеннее

                "И чтоб трагедией души
                Не стала драма юности,
                Я говорю себе: "Пиши
                О радости, о лунности..."

Играет свет на медных струнах улиц,
Играет бликом в лужах и глазах.
Медовой осенью мой город словно улей,
И в нём легко почувствовать азарт.
 
Но только я его не замечаю…
Всегда почти до самого утра
Ищу во всём великое начало,
Забыв, что всё – великая игра.
 
Играет память в мыслях предрассветных,
Играет правда с ложью в поддавки.
А я ищу знакомые приметы
Во всём, что есть, советам вопреки.
 
Я не смотрю в бессмысленные окна,
В которых сон бессмысленно молчит.
Я говорил, что всё на свете проклял
И таял я подобием свечи.
 
Я уходил от споров, доказательств
И выбирал родное для себя.
Я не грущу о том, что я утратил -
Я знаю, я утрачивал любя.
 
Мы иногда теряем нашу нежность,
Пустив её за клином журавлей.
Она вернётся после, как и прежде.
Ведь без неё нет света на земле.