На дорогах запахло дождем
снова в этом зябком городе,
режешь грубо, словно ножом,
словами в этой теплой комнате.
Листва вот-вот нашепчет
в начале месяца, отцвёвши.
Заварю нам кофе, да покрепче,
поведаешь приятных, да побольше.
В молву, заклинаю, не верь -
ты сам себе бог и судья.
От зла твоя закроется дверь,
но внутри - к сожаленью, не я.
Циклоном навеет строки,
вот-вот отшепчет листва…
В одночасье тогда пророки
свои позабудут слова.
V.
Осенью
© Copyright: Валерия Явкина, 2012
Свидетельство о публикации №112101110498
Свидетельство о публикации №112101110498
Рецензии
