Понедельник. 29 марта

Застенчивый скромный,совсем юный мальчишка,
На вид лет девятнадцать.Типичный студент.
В вагон вбежал впопыхах,на пол грохнулась книжка.
Вдруг наши пальцы столкнулись.Неловкий момент.

Я ему улыбнулась,не сказала ни слова,
Растерянный взгляд устремив в потолок.
В мечтах к нему возвращаясь,снова и снова,
Я не сумела решиться начать диалог.

Из туннеля поезд выходит и мчится по эстакаде,
И солнце ранней весны стучит в вагона оконца.
Он посмотрел на меня.Какая нежность во взгляде.
И он точно ангел,в лучах весеннего солнца.

Ах,если бы я была дивой с обложки журнала,
Соблазнительной ,смелой и роковой,
Я бы решилась сказать ,как долго мечтала
Узнать ,кто он,откуда и почему не со мной.

От станции к станции в 8 утра ежедневно
Бледнею и заикаюсь,стою почти не дыша.
Вот он выходит-я перебираю пальцами нервно,
И в след за ним так и рвется моя душа.

И вот пришел день. Изменился привычный сюжет,
Во мне храбрость проснулась и кураж Бонапарта.
Я чуть слышно ,краснея ,сказала ему "привет",
В понедельник.Двадцать девятого марта.

Вдруг раздался хлопок.И погас всюду свет.
Я прижалась к нему.Губами коснулась щеки
"Я люблю тебя"."Я тебя больше"-в ответ...
Замер пульс.Мы отсюда уже далеки.